Sobre las páginas

Donde no te veo esta tu figura, una tormenta pasa gritando, deja tu silueta y un reflejo llueve truenos sobre lás páginas de donde vampiros perdidos buscan mi cuello. Detrás de ellas una mujer ríe. Mover la página es aumentar el grito, pasar al gemido: gruñido o estruendo impropio al análisis. Cada página pierde un suspiro pero no esta en ninguna de ellas. Sus sombras caen sobre las horas como puñales en éxtasis rojo. Ella vuelve por momentos para romper los ojos de los cristales , llama su risa a la ostentación de una agonía ajena. Ella disfruta cada hechizo sobre esta carne, rie y blasfema muecas símiles a los gestos páganos de algún demonio difunto; otros dioses son tan inmortales pero menos malvados. El miedo corroe la tinta de los libros y los cierra sobre las velas, el pánico destiñe las sombras sobre las mentes donde mece su saliva que en vez de cerrar la herida la agrieta, hasta que el sueño se hace indistinto al dolor y el placer se hace indistinto a la noche.